Ich rase die Straße entlang. Meine Hände zittern, Schweiß zwischen Lenker und Handinnenflächen, ich rutsche ab, ich kralle mich fester, ich vergreife mich in den Pedalen.
Mein Körper ist voller Adrenalin - es spielt keine Rolle, alles ist möglich. Der Wind sperrt sich. Ich keuche. Meine Lunge brenntbrenntbrennt. Ich höre nicht auf. Es rauscht in meinem Ohr, es piept. Die Welt wird kurz schwarz, ich falle nicht, ich trete weiter. Wieder auf scharf.
In meinem Fahrradkorb halte ich 100 Seiten von mir. 100 Seiten, Texte, Gedichte, Zugeständnisse. 100 Seiten gegen die Stille. Hier schlummert ein Traum, der einzige, den ich noch habe. Ich trage ihn gegen den Wind und die zehn Kilometer zu weit. Ich trage ihn gegen die Müdigkeit. In meinen Händen mein Traum.

Meine Therapeutin lächelt.
"Danke, für diesen Blick in den Himmel", sagt sie.
Und ich nicke und antworte: "Wohin soll man sonst schauen, wenn man am Boden liegt."